Una vieja carta...Parte I de II

Encontre una vieja carta escrita a una mi tutora hace años...quise ponerla como primera entrada de este blog porque hace poco tuve esa misma sensacion de querrer mandar todo al trasto...

Todo lo recorrido me ha traído hasta aquí (Noviembre del 2005 )

A Elizabeth:

Me recuerdo que la primera vez que escuche esa frase fue en un hospital...usted habia llegado de visita a verme y yo todavia estaba en cama....a la par mia estaba Jason que acababa de entrar y su abuelo llego de visita....Jason  habia estado surfeando en carro con sus amigos y les habia parecido gracioso....hasta que un dia Jason cayo y se fracturo el codo y dos costillas...y aunque al principio dijo que volveria a hacerlo por que le gustaba y por que de algo habria que morirse...a medida fueron pasando los dias fue cambiando de opinion...las costillas no cicatrican tan rapido....ni las rodillas reacion igual una vez fracturadas....solo saber queno  volveria a saltar por un buen tiempo hizo que se quedara callado dos segundos...despues dijo que no importaba...pero despues volvio a callar mucho tiempo....

 Una noche día lo pesque llorando...no éramos amigos...ni en ese entonces ni ahora....pero no tenia para donde moverse....solo éramos dos en una habitación....un hijo abandonado en casa de su abuelo materno; hijo de inmigrantes rumanos y un latino  a quien al parecer la vida lo había dejado abandonado a su suerte con una familia que se sentía lejana (pero estaba cerca en el corazón)...pero esa noche no fuimos solo dos jóvenes con edad de casi hombres y aun siendo casi niños....esa noche que lo pesque llorando fuimos dos viejos...lamentando las cosas que no se hicieron en la vida. 

Esa noche (y nunca lo he contado hasta ahora); que fue la primera que alguien me conto que se sentía casi o mas frustrado que yo; que no era el más inteligente; pero parecía que lo que sabía no le servía de nada; y que gracia tenia vivir la vida siendo un looser??,,,que quizás después de todo estaba donde estaba por un buen motivo y que al salir de allí seguiría la racha de mala suerte.

 No recuerdo haber visto llorar a alguien de forma más discreta para ser hombre....solo eran lagrimas una detrás de otra....y palabras tristes pero no acongojadas....palabras tranquilas....en una mezcla de ingles y rumano....y así paso la noche......recuerdo que ese siguiente día no nos dejaron dormir....una noche antes del la celebración del hospital se nos ocurre a nosotros desvelarnos....jojana....a las cinco de la tarde que era hora de visita parecíamos zombies....y esa noche dormimos como piedra....y al tercer día llego de nuevo su abuelo

 Usualmente cuando uno piensa en los cheles gringos se le imagina que son los Beverly hills; o los que describía Roque Dalton en sus casas del futuro con carros último modelo...aun me acuerdo de los Guaragua y como dice la canción??....usted no lo va a creer...pero hay tienen perros y les dan educación y mi gente no tiene nada en sus casas de cartón..Lo recuerdo bien porque mi choque cultural fue diferente.....fue de ver cheles inmigrantes pobres; que no regresaban de donde venían por que no tenían a que regresar....sin ropa de invierno cuando las temperaturas comenzaban a bajar....sin seguro social...aguijoneados con dolores de muela sin poder ir al seguro social.....no vi cheles prepotentes (bueno si...pero no eran inmigrantes)....y en esos días me di cuenta que la federación de pobres tiene sucursales en todos lados..Y en medio de ellos Jasón y su abuelo......

 Y esa noche el abuelo me hablo por primera vez; bueno...la verdad es que solo había llegado una vez....y me dijo que no me hablaba por que pensó que era hindú y le había aterrado la idea que le leyera el pensamiento.....jajajaja....y entonces me conto de su vida....gitana....de recorrer países....de vivir en varios lados y de no tener nada....de hijos que venían por que Dios así lo quería....de los que morían jóvenes por que Dios también así lo quería...y de esa noche verlo llorar....porque todo lo que había hecho en su vida lo había conducido hasta allí....que no se arrepentía de nada..porque hacerlo sería negar el nieto que tanto quería y que no sabía cómo guiar....que toda su vida había vivido sin medir consecuencias y no había importado por que el sabía que era un skemiel (o algo así)...un gitano, un vagabundo...que no valía nada y lo sabía.....que la mujer que había amado...era igual....pero ese día frente a su nieto acostado en una cama....no le deseaba eso....que quisiera que fuera diferente...pero cada vez que lo veía se reconocía a el mismo joven....y entonces lloraba amargamente....

 Jasón se fue a los siete días....no fue por el alta....ya no podían pagar el hospital; el seguro había sido llevado al límite....nunca mas volví a saber de él....ni siquiera se nos ocurrió la posibilidad de volvernos a ver o escribirnos...no íbamos a ser amigos...el era un inmigrante rumano...abandonado por sus padres y sin futuro.....yo...pues no tenía ganas de vivir un futuro y ni siquiera sabía si iba a salir de ese hospital....pero salí....y al igual que el abuelo recorrí  mundo y también me valió queso el futuro (durante un tiempo); porque al final un día llegaron mis sobrinos y me alegraron la vida....y me pregunte si tener mis propios hijos no me alegraría mas??....y entonces me di cuenta que no quería pararme frente a ellos y decirles que todo lo que viví me ha traído hasta allí.....con las manos vacías....

 Me recuerdo de esta historia cada vez que tengo ganas de mandar todo esto al trasto; de simplemente quemar los barcos como Cortez y lanzarme a conquistar quimeras; pero las cosas no son tan fáciles ni son tan pintorescas....lo mejor es avanzar sobre seguro, no ser tan egoísta, ni pensar que siempre estaré joven...de no pensar que la solución mas fácil es siempre la mejor o mas ingeniosa.....y saber que un día quizás seré el ejemplo de alguien mas...y no quiero simplemente decir...que de lo que fui… no me arrepiento...y sin embargo llorar por ello....y lo digo con mucho respeto hacia el abuelo

Se le quiere Eli....y feliz thanksgivin atrasado....